MES POEMES EN FRANCAIS

DANS LA REVUE

LE CAPITAL DES MOTS

LA CLARTE

La clarté consiste parfois à dire ses quatre vérités au monde sans éclaboussures de jade.

J’aimerais faire partie de ceux qui savent renoncer aux métaphores

pour mieux nous fouetter

parler de la peur qui étend ses racines parmi nous

sans avoir besoin d’échafauder une équation maladroite

dire que la paresse nous gagne et que notre révolte est doucement endormie

lovée entre nos quatre coussins Ikea.

Mais parfois j’ai aussi envie de dire

le métal fondu de notre égoïsme nous scelle les paupières

et nous éviscère avec une certaine complaisance de notre part.

Pendant que nos enfants comprennent

que nous pensons que ce monde est une dune infranchissable

et nous montrent à travers leurs angoisses l’immobilisme qui nous habille et qui nous coiffe,

nos nouveaux prophètes nous répètent la même cantilène

et nous rendent coupables de leur propre impuissance.

Et cachés sous la couette nous les contemplons

dans notre abri antiatomique de coton et d’air.

On remarque aussi, toujours dans un besoin de clarté,

que les peurs de nos enfants, leur rage, est notre meilleur prétexte pour passer notre tour.

Mais je ne sais pas le dire ainsi.

Je préfère

les touches élimées du piano auscultent les mains d’un musicien trop stressé pour être honnête :

le concert est un désastre

ou encore

à foison les foules boivent leur thé brûlant sur les fondations d’un vaisseau écartelé

© Miguel Angel Real - DR

***

VOUS ME LE COPIEREZ CINQUANTE FOIS…

Je suis près de toi

Je suis prés de toi

Je suis preux de toi

Je suis proue de toi

Je suis pieux de toi

Je suis poreux parfois

Je suis prêt de toi

Je suis prompt de toi

Je soupirais de toi

10 Je soupe près de toi

Je sourds près de toi

Je suivrai tout de toi

Je suivre toi

Je suis ivre de toi

Suie de toi

Feu fou de toi

Je me perds de toi

Je suis près de toi je disais

Je suis après toi

20 Parfois je suis âpre de toi

Je suis prié de toi

Je suis pris de toi

Je suis peu ou prou toi

Je suis prompt de toi

Je suis promis de toi

Je suis prolixe de toi

Je suis projet de toi

Mais il faut le réécrire je suis près de toi

Je suis prêche de toi

30 Précisément

Je suis précoce de toi

Je suis prime de toi

Je suis prisé de toi

Je suis épris bien sûr

Je suis épi de toi

Je supplie de toi

Je soupire de toi

Jeux de toi

J’ai appris de toi

40 J’ai surpris de toi

J’ai pris de toi

J’ai précis de toi

Je précise de toi

Je prémisse de toi

Je prémices de toi

Je prône de toi

Je prime de toi

Je suis près prêt

Près preux proue

50 Je suis toi

© Miguel Angel Real - DR

***

CONTRE LES CARAPACES

Les paroles sont lumière
Invariablement
Elles transpercent
Les crépuscules

© Miguel Angel Real - DR

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LIGNES

Envie d'été
D'effacer des routes
Déjà tracées

© Miguel Angel Real - DR

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48^e Rue

La nuit
Le bal
Discipliné
Des ombres
Impossibles

(Photo courtoisie F.R.)

***

Brooklyn Bridge

Le vent glacial
N'effraye pas
Un noir courbé
Qui semble chanter
Seul
Sous ta harpe inutile.

(Photo courtoisie F.R.)

***

ORAGES

après le vent
je me plie devant
le hasard des perpendiculaires
les angles sans hommages
les textures nouvelles
les nouveaux chemins que je dois parcourir
c'est ainsi

© Miguel Angel Real - DR

***

A NOUVEAU

On retrouve des couleurs
Qui vont bien finir par nous convaincre
Qu'à nouveau nous avons réussi
A laisser l'hiver derrière nous

© Miguel Angel Real - DR

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SANS FILTRE

Derrière la fenêtre

Il y a des jours

Où rien

N’est invraisemblable.

© Miguel Angel Real - DR

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ETRE TROMPÉ

J’ai attendu les épis, les miroirs,

et les rails se sont brisés sous le poids de lumières médiocres.

J’ai attendu les paroles pleines

et je n’ai trouvé

que des papiers tachés

des fragments muets de moi même

épars

écrasés

sur un mur antique aux bas reliefs perdus.

Une jungle incongrue

étouffe les soirées où la peur nous prend

la peur de nous prendre pour un autre

la peur qu’on nous prenne pour des bribes

d’homme.

Qui sait quel est le cap à suivre

pour réunir tous ces cumulus déchirés

et défendre les paroles.

De quel côté de la balance

nos lettres deviendront le lest

indispensable.

La lumière du verbe

n’est pas celle qu’on croit.

© Miguel Angel Real - DR

LA PIRAÑA -MEXICO

MI TRADUCCION DE...

ALBERTO TESAN
https://piranhamx.club/index.php/le-piranha-transoceanique/item/601-tierra


TIERRA
Por Alberto Tesán (España)

Apretar el gatillo sería lo correcto.
Y dejar para siempre de agachar la cabeza.
Un disparo certero entre los ojos
es el remedio a nuestros problemas.
La vida cansa y cansan los políticos,
las ideas mezquinas de un rebaño
decadente. Es tiempo de poetas
y de asesinos, tiempo de suicidas
y violadores, tiempo de actuar.
Porque cansa la vida y la verdad cansa,
la verdad putrefacta y única que nos venden,
que nos hacen tragar como cartón mojado
entre falsas promesas de un mundo habitable.
Es tiempo de actuar, tiempo de cambios.
El cargador está lleno y las balas
esperan, impacientes, su destino.
Pero no, siempre habrá alguien en la sombra,
un verdadero dios bañado en sangre
que manipule nuestras intenciones,
y se apodere de ellas, y las reduzca a polvo.
Siempre habrá una mano que maneje los hilos
y nos haga comer frente al televisor,
con el silencio familiar más triste,
mascando las imágenes que mecen nuestro sueño.

 De “Piedras en el agua”
Ed. Pre-textos, 2004.

TERRE

Par Alberto Tesán

Traduit par Miguel Angel Real

Appuyer sur la gâchette serait l'idéal.

Et arrêter d'une fois pour toutes de baisser la tête.

Un coup précis entre les yeux

est le remède à nos soucis.

La vie nous fatigue et les politiciens nous fatiguent,

les idées mesquines d'un troupeau

décadent. Il est temps de poètes

et d'assassins, temps de suicidaires

et de violeurs, temps d'agir.

Parce que la vie nous fatigue et la vérité fatigue,

la vérité putréfiée et unique qu'on nous vend,

qu'on nous fait avaler comme du carton mouillé

parmi les fausses promesses d'un monde habitable.

Il est temps d'agir, temps de changements.

Le chargeur est plein et les balles

attendent, impatientes, leur destin.

Mais non, il y aura toujours quelqu'un dans l'ombre,

un véritable dieu baigné dans du sang

qui manipule nos intentions,

et qui s'en empare, et qui les réduise en poussière.

Il y aura toujours une main qui tire les ficelles

et qui nous fasse manger devant le téléviseur,

avec le silence familier le plus triste,

en mâchant les images qui bercent notre rêve.

LA IGNORANCIA ENCUMBRADA

LA IGNORANCIA ENCUMBRADA


Hay fuego frente a nosotros. Pero no queremos verlo. Nos damos la vuelta, corremos, somos presa del pánico y preferimos arrojarnos al precipicio.

Nos dan la mano nuevas caras, nos convencen del interés del vértigo. Poco nos importa que como alas solo tengamos nuestros miedos. Hay fuego, pero no coraje.

Preferimos cerrar a cal y canto la puerta de nuestra casa, acantonarnos, hacer de cada ventana una barricada. Ni siquiera pensamos que nos estamos inmolando: nos protegen nuestros valores, nuestras cruces, nuestra televisión: pedestales para mediocres.

Perdemos nuestra capacidad para indignarnos, lo hacemos a destiempo y lloramos cuando es tarde. Y mientras tanto, nuestros gloriosos líderes no pueden dormir -pobres- pensando en cómo se las van a apañar para ganar las próximas elecciones: vais a ver lo que vais a ver. Todo va a ser igual pero distinto, os hemos comprendido, volved a la cama, todo ha sido un mal sueño.
No hay que preocuparse: ellos nos guían con su pericia en mirar hacia otro lado.

La cultura no sirve! Molesta! Está de más! Es mejor rebuscar en la rancia alacena de las convicciones que heredamos y blandir una espada de estiércol y de espinas ante los que quieran oponerse a nosotros, los que quieran cambiarnos. Sigamos siendo los mismos ignorantes, enorgullezcámonos.

Un oscuro horizonte se yergue? Al contrario: el país volverá a ser grande. Nuestro nuevo guía nos ha enseñado que basta con saber pulir bien nuestros espejos. Hemos perdido demasiado tiempo concentrándonos en lo ajeno. Volvamos a lo esencial, admiremonos: qué hermosura la nuestra, qué donaire. Ay del que se atreva a romper nuestro glorioso reflejo.

Gritad lo que queráis: os creeremos. Nos zambulliremos con gusto en el cálido lago de nuestra ignorancia y nos ahogaremos, pero seremos felices porque al menos será con nuestras propias babas.

Avanza dulcemente la gangrena de nuestra inconsciencia; la servidumbre está servida, la única revolución es la involución.

Os traduzco un hermoso poema de un buen amigo.



Cuando llegue la muerte
De nada servirá enumerarle lo que tienes
La muerte no oirá ese discurso
Solo se escucha a sí misma
No quiere a nadie sino a ti
Y a ti más te valdrá entonces
Recordar lo que has vivido
Lo feliz que fuiste
Los momentos de placer
Las perlas de alegría
De nada servirá que sumes tus piedras
Que muestres tus muros, tus objetos, tu dinero
La muerte te lo disolverá todo con un golpe de guadaña
Pero nada podrá contra tus recuerdos
Esas pepitas de la vida
Todos esos instantes que saboreaste en el viento
Bajo el sol, en el corazón de las llamas del amor
Son tuyos para siempre y podrás escupírselos
Al rostro infame de la bribona
Antes de que venga a agarrarte cons sus colmillos de sangre
No cambiará nada al fatal desenlace
Pero esos pensamientos de fuego aún vivo
Serán tu victoria
Un instante un instante solamente pero qué instante!
La eternidad...
El tener es una trampa inconsistente
La materia un peso mortal
Solo el ser importa
Solo el espíritu salva
Vuela por encima del laberinto
... Ahora!

Keith Mac Leod,  Voie d’évitement

¿Con qué colores describirá un daltónico su ciudad natal?
¿Cómo hablar de los portales púrpura,
de las nubes con matices de cítrico,
de los borborigmos bermellón del asfalto?
(aunque durante el verano, abordar este último punto no le resultará difícil).
Recordemos que, en cualquier caso, debe tratarse de una ciudad mediterránea aplastada bajo el calor)
Me deleito pensando en las artimañas que utilizará
para reflejar en una página virgen la hierba
(tierra de siena quemada, si queda),
el agua de una fuente (verde)
y la estatua de un famoso escritor empapada de transparencias de plomo.
Violetas como girasoles,
claveles como fauces de tigre
-o de comadreja, según la variedad-,
rosas decepcionantemente rosa.
Espero, impaciente, que comience su relato.

VIAJE

Junio de 2016

En el cielo se extingue

la distancia de la memoria.

Luz. Voy hacia mi pasado.

Atravieso

nubes y años,

recorto recuerdos.

Se mezclan

emociones y miedos,

hay presencia de fin

-los que ya no están, los que terminan-

y al mismo tiempo

inequívoca alegría:

camino para recobrar

amistades.

Ellas no tiemblan: yo sí.

Evoca la distancia

el calor sorprendente

del sol, de las palabras,

de ese eterno minuto

recobrado.

Azul: cada paso

es libertad y pregunta,

gozo y pregunta,

pregunta.

Responden

las fachadas y los verbos,

acogen las sombras,

cobijan soportales y claustros.

Hay serenidad

en la estridencia de la noche

y la pereza de la tarde

me llama extranjero:

vaivén que me acuna y me sacude.

No hay vuelta

de hoja

sino un presente recobrado o deforme,

poco importa.