LA PIRAÑA -MEXICO

MI TRADUCCION DE...

ALBERTO TESAN
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TIERRA
Por Alberto Tesán (España)

Apretar el gatillo sería lo correcto.
Y dejar para siempre de agachar la cabeza.
Un disparo certero entre los ojos
es el remedio a nuestros problemas.
La vida cansa y cansan los políticos,
las ideas mezquinas de un rebaño
decadente. Es tiempo de poetas
y de asesinos, tiempo de suicidas
y violadores, tiempo de actuar.
Porque cansa la vida y la verdad cansa,
la verdad putrefacta y única que nos venden,
que nos hacen tragar como cartón mojado
entre falsas promesas de un mundo habitable.
Es tiempo de actuar, tiempo de cambios.
El cargador está lleno y las balas
esperan, impacientes, su destino.
Pero no, siempre habrá alguien en la sombra,
un verdadero dios bañado en sangre
que manipule nuestras intenciones,
y se apodere de ellas, y las reduzca a polvo.
Siempre habrá una mano que maneje los hilos
y nos haga comer frente al televisor,
con el silencio familiar más triste,
mascando las imágenes que mecen nuestro sueño.

 De “Piedras en el agua”
Ed. Pre-textos, 2004.

TERRE

Par Alberto Tesán

Traduit par Miguel Angel Real

Appuyer sur la gâchette serait l'idéal.

Et arrêter d'une fois pour toutes de baisser la tête.

Un coup précis entre les yeux

est le remède à nos soucis.

La vie nous fatigue et les politiciens nous fatiguent,

les idées mesquines d'un troupeau

décadent. Il est temps de poètes

et d'assassins, temps de suicidaires

et de violeurs, temps d'agir.

Parce que la vie nous fatigue et la vérité fatigue,

la vérité putréfiée et unique qu'on nous vend,

qu'on nous fait avaler comme du carton mouillé

parmi les fausses promesses d'un monde habitable.

Il est temps d'agir, temps de changements.

Le chargeur est plein et les balles

attendent, impatientes, leur destin.

Mais non, il y aura toujours quelqu'un dans l'ombre,

un véritable dieu baigné dans du sang

qui manipule nos intentions,

et qui s'en empare, et qui les réduise en poussière.

Il y aura toujours une main qui tire les ficelles

et qui nous fasse manger devant le téléviseur,

avec le silence familier le plus triste,

en mâchant les images qui bercent notre rêve.

LA IGNORANCIA ENCUMBRADA

LA IGNORANCIA ENCUMBRADA


Hay fuego frente a nosotros. Pero no queremos verlo. Nos damos la vuelta, corremos, somos presa del pánico y preferimos arrojarnos al precipicio.

Nos dan la mano nuevas caras, nos convencen del interés del vértigo. Poco nos importa que como alas solo tengamos nuestros miedos. Hay fuego, pero no coraje.

Preferimos cerrar a cal y canto la puerta de nuestra casa, acantonarnos, hacer de cada ventana una barricada. Ni siquiera pensamos que nos estamos inmolando: nos protegen nuestros valores, nuestras cruces, nuestra televisión: pedestales para mediocres.

Perdemos nuestra capacidad para indignarnos, lo hacemos a destiempo y lloramos cuando es tarde. Y mientras tanto, nuestros gloriosos líderes no pueden dormir -pobres- pensando en cómo se las van a apañar para ganar las próximas elecciones: vais a ver lo que vais a ver. Todo va a ser igual pero distinto, os hemos comprendido, volved a la cama, todo ha sido un mal sueño.
No hay que preocuparse: ellos nos guían con su pericia en mirar hacia otro lado.

La cultura no sirve! Molesta! Está de más! Es mejor rebuscar en la rancia alacena de las convicciones que heredamos y blandir una espada de estiércol y de espinas ante los que quieran oponerse a nosotros, los que quieran cambiarnos. Sigamos siendo los mismos ignorantes, enorgullezcámonos.

Un oscuro horizonte se yergue? Al contrario: el país volverá a ser grande. Nuestro nuevo guía nos ha enseñado que basta con saber pulir bien nuestros espejos. Hemos perdido demasiado tiempo concentrándonos en lo ajeno. Volvamos a lo esencial, admiremonos: qué hermosura la nuestra, qué donaire. Ay del que se atreva a romper nuestro glorioso reflejo.

Gritad lo que queráis: os creeremos. Nos zambulliremos con gusto en el cálido lago de nuestra ignorancia y nos ahogaremos, pero seremos felices porque al menos será con nuestras propias babas.

Avanza dulcemente la gangrena de nuestra inconsciencia; la servidumbre está servida, la única revolución es la involución.

Os traduzco un hermoso poema de un buen amigo.



Cuando llegue la muerte
De nada servirá enumerarle lo que tienes
La muerte no oirá ese discurso
Solo se escucha a sí misma
No quiere a nadie sino a ti
Y a ti más te valdrá entonces
Recordar lo que has vivido
Lo feliz que fuiste
Los momentos de placer
Las perlas de alegría
De nada servirá que sumes tus piedras
Que muestres tus muros, tus objetos, tu dinero
La muerte te lo disolverá todo con un golpe de guadaña
Pero nada podrá contra tus recuerdos
Esas pepitas de la vida
Todos esos instantes que saboreaste en el viento
Bajo el sol, en el corazón de las llamas del amor
Son tuyos para siempre y podrás escupírselos
Al rostro infame de la bribona
Antes de que venga a agarrarte cons sus colmillos de sangre
No cambiará nada al fatal desenlace
Pero esos pensamientos de fuego aún vivo
Serán tu victoria
Un instante un instante solamente pero qué instante!
La eternidad...
El tener es una trampa inconsistente
La materia un peso mortal
Solo el ser importa
Solo el espíritu salva
Vuela por encima del laberinto
... Ahora!

Keith Mac Leod,  Voie d’évitement

¿Con qué colores describirá un daltónico su ciudad natal?
¿Cómo hablar de los portales púrpura,
de las nubes con matices de cítrico,
de los borborigmos bermellón del asfalto?
(aunque durante el verano, abordar este último punto no le resultará difícil).
Recordemos que, en cualquier caso, debe tratarse de una ciudad mediterránea aplastada bajo el calor)
Me deleito pensando en las artimañas que utilizará
para reflejar en una página virgen la hierba
(tierra de siena quemada, si queda),
el agua de una fuente (verde)
y la estatua de un famoso escritor empapada de transparencias de plomo.
Violetas como girasoles,
claveles como fauces de tigre
-o de comadreja, según la variedad-,
rosas decepcionantemente rosa.
Espero, impaciente, que comience su relato.

VIAJE

Junio de 2016

En el cielo se extingue

la distancia de la memoria.

Luz. Voy hacia mi pasado.

Atravieso

nubes y años,

recorto recuerdos.

Se mezclan

emociones y miedos,

hay presencia de fin

-los que ya no están, los que terminan-

y al mismo tiempo

inequívoca alegría:

camino para recobrar

amistades.

Ellas no tiemblan: yo sí.

Evoca la distancia

el calor sorprendente

del sol, de las palabras,

de ese eterno minuto

recobrado.

Azul: cada paso

es libertad y pregunta,

gozo y pregunta,

pregunta.

Responden

las fachadas y los verbos,

acogen las sombras,

cobijan soportales y claustros.

Hay serenidad

en la estridencia de la noche

y la pereza de la tarde

me llama extranjero:

vaivén que me acuna y me sacude.

No hay vuelta

de hoja

sino un presente recobrado o deforme,

poco importa.

Al estilo de Guillén:

Se me ha ocurrido esto...

¿Mirar el mar

no es profundo?

Como el amar

eso es mundo.

Besos a Ale que nos recuerda la importancia del presente.